CLOUD 9

Dans la cabine de la voiture au coucher du soleil, la basse fait sortir une vantardise collée à la peau, et la langue semble collée à son étui : c'est à la fois drôle et effrayant. Les phrases répétitives sont comme un sortilège qui contient à la fois un défi et une fatigue : « ils ne peuvent pas dire que je ne sais pas », « si on regarde trop longtemps - clac » - elles sonnent comme des marqueurs jetés de l'autodéfense et du pathos scénique. Il n'y a pas de sentimentalité attentionnée ici, mais il y a une routine de violence presque domestique : l'habitude de garder la main sur le cran de sûreté, l'habitude de faire de la menace un spectacle. L'humour nerveux transparaît dans des lignes tranchantes - comme un toast à ses propres règles de vie absurdes. Ce sentiment n'est pas un récit, mais une pièce mentale où la vantardise côtoie une vigilance fatiguée. Les rythmes - comme le cœur, battent, et même les mots les plus grossiers se transforment en un rituel rythmique : se défouler, montrer les dents, rester dans le coup. Pour finir, on a envie de sourire : une assurance aussi agressive semble à la fois effrayante et humblement domestique – comme un conte barbu sur la survie raconté dans la file d'attente pour le café.