Sin un buen final

Il y a dans certaines histoires un calme particulier - pas celui qui vient avec la sagesse, mais celui qui reste après toutes les tempêtes. Quand il n'y a plus de cri à l'intérieur, seulement le faible bruit des vagues : l'habitude de se souvenir et de lâcher prise en même temps. Ici, le souffle s'arrête non pas à cause de la douleur, mais à cause de souvenirs trop reconnaissables pour ne pas les ressentir. Chaque ligne est comme un pas dans une ville familière où tout est un peu différent : la même lumière, les mêmes rues, mais rien n'est plus à toi. Sa voix tremble, comme si elle demandait pardon à l'air lui-même. Mais pas pour l'amour - pour ses restes, qui vivent encore obstinément sous la peau. Et même s'il ne reste plus rien en commun, à part les souvenirs et les phrases non prononcées, il y a toujours ce "peut-être que ce serait différent" qui résonne à l'intérieur - comme une douce reconnaissance que tout "presque" peut aussi être une belle fin.