Протяг

Quand l'air devient plus lourd que le béton, même le silence résonne - sourdement, comme un contact avec du verre. Le courant d'air erre dans les coins et emporte tout ce qui est encore chaud : des bribes de mots, le souffle, des morceaux de sens. L'espace se rétrécit jusqu'aux murs, et on ne sait plus si c'est la solitude qui chuchote ou le vent qui bruisse dans la tête. Tout devient pareil : le jour et la nuit, les pas des autres et ses propres pensées. Mais même dans ce vide, il y a quelque chose de vivant - ce même courant d'air qui rappelle que le mouvement existe encore, même s'il semble que vous ayez été effacé de l'air.