Pussy Palace

Parfois, même le métro devient complice du drame. Tu roules, tu es en retard, tes pensées sautent de l'irritation au soulagement - car enfin tout est décidé. Et puis, la clé dans la serrure, la porte s'ouvre, et la réalité se transforme en série télévisée interdite aux moins de 18 ans. Dans le cadre, une boîte à lettres, un lit sans repos et une collection digne d'une vitrine de musée intitulée « Comment ne pas vivre ». Quelque part entre l'hystérie et la comédie naît la clarté : tout ce qui semblait être une maison s'est avéré être une succursale du "pussy palace". Gênant, bruyant, presque drôle - comme une scène après laquelle on ne pleure plus, mais on rit à travers la fumée. Et oui, il y a une certaine esthétique dans cette catastrophe - brillante, collante, mais honnête.