OCCHIAIE

La ville respire à travers les courants d'air et la fatigue néon. La lune plane au-dessus des rues, comme si elle avait des cernes sous les yeux à cause de l'insomnie - les mêmes que ceux de tous ceux qui sont restés dans cette nuit un peu plus longtemps qu'ils n'auraient dû. Entre les vitrines, des visages étrangers, le froid et les sourires plastiques des mannequins qui semblent plus vivants que les passants. La musique erre avec le sans-abri : un peu ivre, un peu triste, mais toujours têtue - elle chante tant qu'il y a de l'air. Et dans cette danse tordue avec le reflet sur l'asphalte mouillé, quelque chose de très humain glisse soudainement : un rire qui sonne comme une demande de chaleur. La nuit s'épaissit dans les yeux comme une fumée dense, mais quelque part sous cette obscurité, une pensée se meut doucement - le fond est atteint, ce qui signifie qu'il ne reste plus qu'à remonter.