Rubber Band Man (with Hozier)

Un peu comme une note de journal écrite au bord d'un verre brisé : elle reconnaît avec tendresse et lucidité qu'il n'y a rien de vraiment éternel, mais le fait avec un sourire. La voix - comme une lettre d'une autre pièce : proche par le souvenir, lointaine par les pas ; les mots s'étirent d'une fissure à une brèche, comme un vieux bracelet en caoutchouc qui garde encore sa forme, bien qu'il connaisse déjà toutes ses limites. Il n'y a pas de moralisation ici, seulement une instruction silencieuse sur la survie : être flexible plutôt que rigide, nourrir les oiseaux si on le souhaite et ne pas tenir le monde dans du ciment. Le chaos intérieur est vêtu de lumière, la mémoire remonte à la surface comme un nouveau tatouage la nuit, et la demande de "recommencer" ne sonne pas dramatique, mais obstinément enfantine. Ce n'est pas un cri de perte, mais un salut chaleureux à ce qui était autrefois "pour toujours", et pourtant on peut essayer de recommencer.