Листівки

L'automne recommence ses vieux jeux: il saupoudre de poussière nos épaules, disperse le brouillard entre des mots qui ont depuis longtemps perdu leur sens. On croit entendre une voix quelque part, mais ce n'est qu'un écho qui confond les souvenirs et la réalité. Tout ce qui était autrefois chaud et lumineux ressemble désormais à une carte postale en fil de fer barbelé: beau de loin, mais douloureux au toucher. Et même « pardon » ne sonne pas ici comme une demande, mais comme une tentative de survivre parmi les débris de ses propres promesses. La mélancolie dans sa forme la plus douce - quand la tristesse n'est plus un ennemi, mais une vieille connaissance avec laquelle on peut tranquillement se taire sous la pluie.