Gravity

Une tempête intérieure, soigneusement emballée en lignes - la colère comme la gravité, qui ne discute pas, mais tire simplement tout vers le bas. On a l'impression que ce n'est pas du tout une question de pardon, mais de tâche inachevée : la mission pèse sur les épaules, et chaque pas est un calcul. La princesse n'est pas ici un archétype de conte de fées, mais un prétexte pour le calcul - une raison ironiquement douce pour rétablir l'équilibre dans le monde. Cela sonne froid et honnête comme un journal intime : il n'y a pas de monologues dramatiques, mais une répartition mesurée des forces - les nuages s'amoncellent, il n'y a plus personne à sauver, et le cœur s'effondre comme un objet sous le poids des faits. Dans cette chute, il y a aussi quelque chose de libérateur : la vengeance ressemble à l'ordre, et même s'il reste une trace de sang à la fin, il reste aussi de la clarté.