ДЫК КЫН ДЫШ

Ça sent la poussière de la route et le vent chaud qui sait tout sur le silence des steppes. Le rythme semble boiter sur les pierres - sans hâte, avec obstination, avec cette même obstination intérieure qui n'est propre qu'à ceux qui ont compris depuis longtemps : personne ne vous appellera si vous n'y allez pas vous-même. Quelque part au loin, des voix résonnent, floues par l'écho et le temps, comme si de vieux amis conversaient à travers le vent. La musique balance comme le soleil à l'horizon - ni coucher, ni lever. Chaque note laisse derrière elle, comme sous les pieds, une traînée de poussière et de sel. Et même si on ne comprend pas les mots, tout est clair : la route appelle, et le cœur lui répond par un chant ancien, douloureusement familier.