Осінь

L'automne nous rappelle une fois de plus que la chaleur n'est pas une question de degrés, mais de contact. L'air sent les feuilles mortes et la fatigue, la lumière derrière les fenêtres tremble: elle ne réchauffe plus, mais semble s'efforcer de le faire. Quelque part à l'intérieur, la tristesse s'installe, douce comme la poussière sur de vieux jouets, et tout aussi tenace. Comme si quelqu'un avait brisé la vitre entre « ce qui était » et « ce qui est », et qu'il fallait maintenant ramasser les éclats à mains nues, en essayant de ne pas couper les souvenirs.

Le silence devient un nouveau langage quand les mots ne peuvent plus rien réparer. Il ne reste plus qu'à danser avec l'automne - un peu hésitant, un peu dans l'espoir que le brouillard se dissipe et que les mains qui réchauffent aujourd'hui ne disparaissent pas avec le dernier soleil.