mosche

Parfois, l'amour n'est pas des papillons, mais des moucherons qui bourdonnent avec insistance au-dessus de ce qui est déjà mort. Tout semble se dérouler comme prévu: lundi, l'écran est fissuré, les mots ne viennent pas, les mains sont cachées quelque part entre les serviettes et les souvenirs. On a envie de le serrer dans ses bras, mais il est plus facile de partir discrètement, d'enlever ses baskets et de ne réveiller personne, ni lui, ni ce qui vibrait autrefois à l'intérieur.

Les relations se transforment en un rituel pour rester calme: ne pas effrayer l'anxiété, ne pas trahir la colère, ne pas avouer qu'il est difficile d'être ensemble, mais que la solitude fait peur. La nuit s'étire lentement, les pensées bourdonnent, et le seul sentiment honnête est la fatigue de faire semblant. Parce que même quand il semble impossible de se passer de lui, c'est quand même un peu plus facile sans lui.