Leavin

Ça sent la route, où l'asphalte est chaud, mais tout craquelé, comme si la vie l'avait déjà parcouru plusieurs centaines de fois sans freiner. Ici, la fatigue ne gémit pas, elle siffle, comme une cigarette écrasée dans la paume de la main. À l'extérieur, une armure; à l'intérieur, quelque chose de trop vivant pour faire semblant d'être de pierre.

Chaque ligne résonne comme un soupir entre deux blessures: quelqu'un est reparti, quelqu'un a encore trahi, et devant, toujours la même chose: « il faut avancer ». Le monde autour est un nid de vipères dans des baskets de luxe, et la seule chose qui ne change pas, c'est cette envie sourde de survivre, même si le bateau est déjà troué. Une déclaration d'amour brutale et sincère au chaos, dans lequel la douleur est depuis longtemps devenue aussi familière que la respiration.