Mamá, me he cansado

Une fatigue semblable au pardon, mais sans soulagement. Quand les forces s'épuisent non pas à cause de la fuite, mais parce qu'on est resté trop longtemps sous le même soleil. Ici, ce n'est ni une supplication ni un repentir, mais une acceptation silencieuse de sa propre chute, comme si la descente aux enfers n'était qu'une simple pause après d'interminables examens devant le ciel.

Chaque ligne semble murmurer: le péché n'est pas d'avoir péché, mais d'avoir essayé d'être exemplaire trop longtemps. Et si l'on doit brûler, alors que ce soit magnifiquement, dans un feu qui soit au moins le nôtre.