Marjolaine

Une tendresse légèrement teintée de tristesse. Les mots, comme écrits à la plume, baignaient dans la lumière de la lune et une légère mélancolie - pas celle qui oppresse, mais celle qui murmure doucement: « souviens-toi ». Dans chaque son, on sent le frémissement d'une lettre qui ne sera jamais envoyée, et pourtant elle vole, trouve son destinataire quelque part entre le souffle et le sommeil.

Le monde qui nous entoure ici est dissous dans le miel des souvenirs: un peu de mer, un peu de feu et une infinité de « si seulement ». La musique s'étire comme la trace d'un navire, où il n'y a que deux noms à bord et aucune chance au hasard. Et pendant que le temps, comme toujours, se précipite, il ne reste plus qu'à écouter comment le cœur sait encore écrire des poèmes, même quand personne ne les lit.