Zipette

Un rêve à la frontière entre le glamour et la poussière de la rue, où Carla Bruni résonne mêlée à la basse, et où les vitrines scintillantes ne reflètent pas des mannequins, mais ceux qui sont simplement trop fatigués pour se regarder dans le miroir. Tout est mélangé: les affaires et la poésie, la marque et le succès, le rêve de pureté et la saleté sur les baskets. La ville vit ici selon ses propres lois: certains sont « blancs comme neige », mais tout le monde est quand même impliqué.

La musique vient par vagues, comme si l'écho d'un luxe qui a depuis longtemps perdu de son éclat résonnait depuis le métro. Entre les lignes, on ressent du cynisme et de la mélancolie, comme après une nuit où les rires ont couvert le sens. Et pourtant, il y a une étrange beauté dans ce mélange: comme si quelqu'un avait mis un vieux disque qui ne parle pas d'amour, mais de survie, et qu'il continuait à jouer, légèrement rauque, mais avec obstination.