ruiné (comme un dj)

Le rythme nocturne et la voix qui passe d'un thème à l'autre, comme si elle essayait de mordre quelqu'un au talon, résonnent comme une confession urbaine, mâchée par les rues. La poussière sur les chaussures, les murmures selon lesquels quelqu'un « pique » dans la vie et veut tout prendre, et soudain, « Je veux la guerre » jaillit comme un refrain sombre: non pas une guerre contre le monde, mais une guerre pour son droit à ne pas céder. La voix tantôt se moque, tantôt tranche, suivie par des applaudissements, des lumières de scène et le sentiment que quelqu'un, dans les coulisses, compte déjà les pertes.

Il y a ici une pincée d'ironie et une dureté chaleureuse: la vie sur le visage - « ma vie », la beauté qui sent le faux, et les gens qui se relèvent après avoir laissé tomber la poussière. L'ordre des mots est comme une conversation dans l'entrée d'un immeuble sur les grandes et les petites choses; on a envie de sourire et de continuer à avancer - parce qu'il n'y a personne à qui se rendre et rien à quoi se rendre, et que le combat est dans la poche, avec l'espoir que demain, il restera au moins quelque chose à soi.