La misère est si belle

Un air lourd, imprégné de fumée, de sel et d'une volonté obstinée de résister malgré tout. Ici, la douleur n'est ni embellie, ni édulcorée: elle vit dans la voix, dans les pauses entre les mots, dans les fissures du souffle. Le monde est gris, mais pas mort: il y règne encore un étrange amour de la vie, aussi tenace que la nostalgie elle-même. La tristesse devient une habitude, presque familière, comme une vieille veste qui sent le vent et la cigarette. Et dans cette misère sincère et sans fioritures, une lumière se glisse soudainement, comme si quelqu'un disait doucement: « Oui, tout va mal, mais c'est quand même beau ».