Un Poco

Ça sent l'essence, le cuir et quelque chose de trop intime, ce qu'on ne dit pas à voix haute, mais qu'on montre d'un signe de tête en regardant le sol. Ici, la rue et la tendresse cohabitent sous le même toit: entre les mots « flux » et « j'aime », il y a toute une vie où l'amitié est plus importante que le nom de famille et où la loyauté se mesure non pas au temps, mais au coup de feu.

Dans le son, on entend le ronronnement du moteur et la chaleur de la paume posée sur le volant. Ici, les promesses ne se gardent pas dans le cœur, mais dans la boîte à gants, à côté du téléphone sans mot de passe et du paquet de cigarettes. Le monde est bruyant, dur, mais quelque part sous les couches de bravade, on entend le plus authentique: quand la douleur d'autrui résonne comme la sienne, et même les gars les plus durs murmurent « ne pars pas » si doucement, comme s'ils avaient peur que les murs les entendent.