Impardonnable

Au bout du couloir de la nuit, comme un tissu noir dans lequel s'enfoncent des sons aigus: un pistolet murmure dans la fumée, une valise est remplie d'illusions et de paquets, et les champs de coton chantent encore les vieilles factures. On dirait qu'ils se sont parés de strass et d'audace féline, mais sous les paillettes se cachent l'écho de lignes serviles et des portefeuilles vides, où le statut social est cousu. L'atmosphère est froide et veloutée: le luxe côtoie l'odeur de la cocaïne, et tout cela scintille comme une vitrine derrière laquelle personne ne se presse d'aimer.

Les sentiments sont comme les aiguilles dentées d'une horloge: un cœur brisé ne ressent pas grand-chose, mais il a appris à imiter. Les offenses sont bruyantes, presque théâtrales; le désir de vengeance résonne comme un refrain qui donne à la fois la nausée et la fièvre. La bienséance se dispute avec la vérité: on fait des enfants pour sauver les apparences; l'amitié est une action vendable, la couronne appartient à certains, et le royaume à ceux qui savent être un peu plus froids. Au final, un mélange d'amertume et d'ironie, comme le café que l'on boit en manteau sur le balcon: il revigore, mais réchauffe peu.