Friction

Une ville brûlante dans la peau collante de l'été, où l'air vibre d'électricité et où les murs de béton semblent observer chacun de nos pas. Les rues sont bruyantes et agitées, mais sous terre, c'est un autre univers. Là, personne ne demande votre nom, ne vérifie vos papiers, n'exige d'explications. Il n'y a que le rythme qui bat comme un cœur et les lèvres étrangères qui deviennent soudain trop proches.

Des étincelles courent le long des fils, la respiration se fait dans l'obscurité, les masques tombent d'eux-mêmes. Tout se transforme en friction, celle-là même qui donne naissance à la liberté et au désir. Il semble qu'il suffirait d'un simple contact pour que la tension se dissipe, mais c'est précisément dans cette tension que réside le sens. Ne pas résister, ne pas fuir, mais laisser brûler.