Sepsis

Au seuil d'un grand dénouement - l'air nocturne est lourd de maladie et de promesses oubliées depuis longtemps, la route s'étire comme un ruban de souvenirs. Une note dans un carnet, comme si vous chuchotiez à quelqu'un: « nouvelle ligne, folie selon l'horaire », et les moteurs de la monotonie vrombissent en cadence. La mère sacrée, la Mort, sort dans la rue avec un sourire sinistre, et tout autour semble soudainement être une croûte dorée sur un passé cuit au four - beau, mais avec un goût de cendres.

Cela ressemble à une prière malveillante teintée de sarcasme: les fils de Kevlar s'entremêlent, la faucille s'étire autour du cou, l'argent se transforme en plomb, et les fleurs volées de l'État pendent à l'envers. Il y a ici à la fois du théâtral et une cruauté tranquille - comme si, lors d'une fête apocalyptique, tout le monde était vêtu de manteaux cultuels et que quelqu'un, avec une malice chaleureuse, allumait le feu. C'est un sentiment de catastrophe presque domestique: effrayant de proximité et un peu ridicule, car après tout, l'adoration de la fin devient une habitude.