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Une sensation poignante, comme si quelqu'un rangeait soigneusement les inquiétudes nocturnes sur des étagères et les suspendait à une corde pour les faire sécher à l'air libre. La ville à la fenêtre regarde d'un œil critique: des dents serrées et des poings crispés, des étages, de la fumée de cigarette, des visages à moitié endormis - et tout cela sous une mantra raisonnable, un peu rude, selon laquelle la liberté ne réside pas dans la fuite, mais dans la capacité à ne pas se perdre soi-même. Les choses simples - un sourire, une prière, une tasse de pluie - semblent soudain moins ridicules que les emballages et les trophées qui ont rempli la maison, mais n'ont pas réchauffé le cœur.

Il y a une légère lassitude face au spectacle: les gens sont comme des arlequins à la foire, mais à l'intérieur, c'est un désert de jouets et de gadgets. Mais on perçoit aussi une douce résilience: les fragments sont rassemblés, les vieux décors sont déchirés, et la tente-cœur, sous laquelle les tempêtes sont cousues, se relève. Pas de philosophie sombre, plutôt une note avec un conseil bienveillant: moins de zombification, plus d'écoute de soi, parfois simplement descendre au premier arrêt et regarder le monde sans filtres.

Le ton ironique et chaleureux ne condamne pas, mais invite, lentement, sans pathos. Comme si quelqu'un nous rappelait à voix basse que le bonheur ne se trouve pas dans une armoire remplie d'objets ou dans une voiture de publicité, mais dans la capacité à ne pas se laisser prisonnier des circonstances: garder le cap, rechercher des schémas, descendre les étages - et ne pas oublier de sourire quand la pluie continue de tomber.