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Un appartement nocturne où la lumière est tamisée, avec un parfum étranger et un paquet de cigarettes sur la table: le son est tranchant comme une lame, et la voix lance un défi, comme pour tester la résistance. Ici, la vantardise côtoie le rituel: Rolex et Cartier côtoient un nuage de fumée, les mots se volent en rond, comme par habitude, en faisant ironiquement référence à quelques mèmes sur les « coco-lapins ». Tout ce luxe n'est pas tant une question de splendeur que de masque: certains se vantent bruyamment pour ne pas montrer leur vide intérieur.

Sous les couches d'humour grossier et de menaces se cache un sentiment de communauté et de rue, où le code d'honneur est plus important que les règles. Une froide assurance se mêle à une légère arrogance, donnant lieu à un cocktail presque festif et téméraire, nocif mais attirant, comme un samedi sans sommeil où l'on a envie de rire des drames et de danser jusqu'au matin, même si les conséquences sont claires.