Школа не нужна

Le rythme est tel que le couloir de l'école s'est transformé en boîte de nuit: poupoupoupou, cris, lampes de poche et règles étrangères qu'il est facile de jeter par-dessus son épaule. Ici, l'idéologie se porte en jeans déchirés: haine des murs inquiétants, mépris des diplômes et des bureaux, vantardise qui sent le chardonnay bon marché et la cigarette fumée en classe. Tout est bruyant, effronté et un peu ridicule, comme si l'intrépidité était louée pour une nuit.

Derrière cette bravade se cache une mélancolie théâtrale: les mots sur le sang, les délais et « ne deviendra pas adulte » ne sonnent pas comme un projet, mais comme un décor sombre pour un spectacle. Les rires fusent, les photos volent, le sens est découpé, et il en ressort une colère étincelante avec une poésie adolescente d'autodestruction, qui a plus de pathos que de progression vers la finale.