CIBELES

Une confession inachevée, comme un mot laissé entre les pages d'un livre: la douleur se cache dans le non-dit, et la demande de « s'envoler » résonne comme un écho dans une salle vide. La robe est portée pour le spectacle, les paumes sont couvertes de traces de sang et de sueur, et tout cela ressemble à des trophées après une représentation où le plaisir côtoie la maladie. Une sensation de retour et de contrepartie: quelqu'un a investi, quelqu'un d'autre a lâché prise en échange.

Le couronnement et les ailes se sont intervertis: les couronnes ornaient, tandis que les ailes servaient de billet pour s'envoler, pour partir. La beauté reste inchangée, mais la leçon de vie est dure: personne n'est irremplaçable, et le match dure ses quatre-vingt-dix minutes, parfois avec des prolongations inattendues. Le désir de donner plus s'est avéré être une loi qui s'est retournée contre soi-même.

La fierté et l'entêtement sont plus importants que la soumission silencieuse; mieux vaut rester debout le cœur brisé que vivre à genoux avec un cœur intact. Le souhait de bonheur est prononcé à travers un reproche, ce qui le rend encore plus chaleureux: la volonté de revenir, une fois, mille fois, demeure malgré les cicatrices. À la fin, un mélange d'ironie et d'humilité: l'amour comme une légende que l'on veut quand même revivre.